Day 883

Two brothers murdered.  One
shot on the street.  The other
dragged to the enemy side
of the yellow line, shot
there — as though 
it made a difference
which side he was killed on.
As though the soldier
wasn’t satisfied
with killing him
only once.  Brothers.
Did they ever think,
when they were
children, they’d die
on the same afternoon?
Slaughtered.  Savaged.
Their bodies abandoned
like two slabs of meat.
Did their mother
ever imagine she’d lose them
both at once?  Both.
Did each of them
know the other
was also dying?
Did that make it
harder?  Easier?