Day 850

Al-Mawasi

The shots came from the sea.
From naval vessels in the sea.
There were tents lined
along the beach, tents
staked in sand,
tents that had been carried
from one displacement camp
to another.  Another.  Another.
The boy had been carried there
by his family. He was three.
Hours before, he’d been playing
in the sand, watching the tide
go out, come in.  Cover his feet.
His hands.  The little toys
he’d buried.  Unburied.
Then suddenly there was
shooting.  The boy lay in the sand.
Unmoving.  His mother
hearing the shots, watching him
collapse, blood all around him.
Bending over him, her face
buried in his small body.
The smell of his shirt.  Sobbing.
As though her tears, her crying
his name again and again,
could call her child back to life.