Day 842

Ceasefire III, Day 107

In the coldest days
of the coldest winter
a boy walks out of his tent
to search for wood.  His
breath is visible in front of him.
He breathes out a few times
to see it again:  how often
do we see our breath?  What’s
invisible, only felt or heard,
turned visible?  He walks
out beyond the tent camp
to a field where there may
still be fallen wood. His hands
are cold.  He rubs them together,
picks up one stick, then another.
Broken sticks.  He puts them
in the bag he carries.  Will this
even burn?  Will it be too damp
from the rains?  He sees another
stick.  Another.  He thinks
of a fire to keep his grandparents
warm, of water boiling
over the fire.  He bends
to pick up another stick.
That’s when the sniper’s bullet
hits him.  Right there, 
in the back of his neck.
He falls. The wood
he has gathered scatters
around him.  Blood
stains the muddy
ground. No more searching. No more
breath, which moments before
had still been visible.