Day 735

from a dream, witnessing the joy after the signed agreement

He sees a child’s small hands
and takes them in his.  Pulls her
out of the rubble.  Behind her,
another child.  Then another.  Another.
A hundred children.  A thousand.
The man pulls and pulls.  Days 
pass.  Weeks.  An unending
birthing, a chain
of children:  some dead, some
living.  Some carrying siblings
on their shoulders.  Some
with wounds still bleeding:  two
years of bleeding.  Some
who could not speak
before the genocide
are pulled out speaking, telling
their stories, calling
their own names, the names
of their parents.  More children.
More.  The chain of children
stretching deep under the fallen
city, under blasted concrete, shards
of glass.  They stand in the sunlight,
shake off the dust that has
covered them.  Some
stretch the legs they still have,
begin to dance.  Take the hands
of others.  Some who can’t dance
start to sing.  The living children
hold up the dead.  The whole
carry the maimed.  And the man
(who is he? father? teacher? neighbor?
doctor? a passing stranger?),
seemingly tireless, keeps pulling. 
Pulling.  How many?  How many more?
Suddenly they see
the debris that had trapped them
begins sprouting sprigs
of green.  Some tall.  Some flowering.