Day 853

The infant lived twelve days,
then died because of the cold.
If there had not been this genocide,
if the tent had been able to be repaired,
if blankets, food, medicine
had been allowed in —
he would be alive.
Twelve days.  Long enough
to be held.  Kissed.  Comforted.
Long enough to breathe, fetid air
as it was.  Stench of death and sewage.
Still, he knew something
of the air of this world.  Something
of his mother’s skin.  Her hands. 
Her smile.  Something
of love.  Something of pain.
Twelve days.  Such a small portion
of the months he grew in the womb.
Such a small portion of the life
he should have had.