Day 848

Ceasefire III, Day 113

You must live…
You say the words to yourself
in the dark chill of morning,
fixing your eyes
on the pounding rain outside your tent.
To tell my story? Your story:
loss, displacement, more loss.
More displacement.  Your story:
thinking in secret, some mornings,
that death would be easier.
(Forbidden thought.  Spoken to no one.)
Your days spent
maintaining what you have:
looking for water, food, wood.
Building a fire only
to see it extinguished
by rain, wind.  Rebuilding it:
this time, setting a pot
on a small metal grate on top.
Waiting for the water to boil.
Dropping in a handful of rice.
Waking your children, too tired
to wake up.  Spooning the rice
into small bowls.  Their small hands.
Is this your life?  The life
you must live?  The story
you have to tell?  What
of writing, reading, studying?
What of sitting with friends,
speaking of books?  Of love?
Of anything but the ordinary
tasks of the day?  Of anything
but grief?