Day 808

Ceasefire III, Day 73

Once there was a girl
who walked down a crowded boulevard
watching her image reflected 
in the glass of shop windows,
satisfied with what she saw:
a tall girl, slender, striding
with confidence, holding a bag
of books, notebooks, pens, 
on her way to class.  On her way
to speak with a professor.  On her way
to the library at the university.  Lines
of poetry taking shape
in her mind. A girl 
who was a writer. Who studied
writing, literature.  A girl
with lines of poetry in her mind
from other poets.  A girl
who dreamed of calling herself
a poet.  Who hardly dared
to take on that mantle.  Once
that girl lived in a house
her grandfather built, with uncles,
aunts, cousins in other apartments
in the house.  Once her mother
picked jasmine from the garden
which the girl could smell
the moment she entered.
Once there was a house
smelling of jasmine
and cooking spices.  Once
there were voices: laughing,
arguing.  Now there’s
no house.  No garden
with jasmine growing.  Now
there are no shops, no shop windows
to show the girl 
as she walks
down the boulevard
(that also is no more), how tall she is,
how boldly filled with her poems.
Now she can count
the members of her family
by the syllables in a single line.