Day 781

Ceasefire III, Day 47

The boy had been playing in a field.
A field?  Piles of rubble.  Rock.
But one corner of grass, remnants
of things that had grown, that
had been alive.  The boy
had been playing there 
with a ball; dry morning
after days of rain, no one
around.  Playing alone
because his brothers were dead.
His friends dead. His father dead.
Quiet morning. The sky clear.
Then suddenly, from the ground,
an explosion.  A ground bomb,
ordinance that had not, until now,
concluded its vicious work.
Had it been there for weeks?
Months?  Years?  Was it
from this siege or from one
before?  Generations ago?
Was the explosion
that killed this child — set off,
perhaps, by his ball —
planned, devised, planted
even before he was born?
Lying in wait for just
such a moment:  
a sunny morning.  A boy
playing happily by himself.
A strong kick he was proud of.