Day 905

Children are singing 
in a large tent.  They’re
singing a song about birds:
fly fly fly little birds
up high in the sky.
One girl, maybe
twelve years old,
sings solo on the verses:
her pure clear voice
rings out over the heads
of the others, past
the nylon panels 
of the tent, into the air
outside saturated
with death and sewage.
Her voice is like
the birds she sings
about.  It soars
over all that’s broken,
ruined, lost.  Goes out
beyond the wreckage
of lives.  Beyond grief.
Beyond desperation.
The chorus of others
echoes it, supports it.
Fly fly fly.  May she —
may all of them —
stay alive.  May they,
for this moment,
leave anything behind
that might hold them down.