Day 812

Ceasefire III, Day 77

You met a man on the street
who had lost his leg, who told you
to be glad for the flour
you’d just bought
for too much money:
flour with a rotten smell,
flour crawling with insects. 
Sift it, sift it again:
it’s still something to eat.
Something to feed your family.
You met a woman
whose child had been shot,
loaded onto a donkey cart
to be taken to the only
hospital anywhere near:
and the shells began falling. 
The donkey was killed.
Uncles who had gone
with the child on the cart
carried his body
just a few steps
and were killed as well.
All of them, including
the injured boy:  their blood
and the donkey’s
flowing together in the mud.